De porqué una fama sólo ama una fama

(Aunque sea una fama rara que le guste jugar a ser Cronopio)


"No eres un Cronopio, eres una Fama que le gusta jugar a enamorar Cronopios"

Le dice él, mientras anota en su libretita negra todos los pendientes que quedaron ese día (a saber: ir de paseo en un auto antiguo a Chamonix, cruzando la frontera desde España; tomar un café a orillas del Sena, con la Torre Eiffel de fondo, para el paisaje... nunca como centro de la atención... quizás besarla, sí... podría besarla si ella se lo merece claro y se comporta como es apropiado para una Fama)


Ella, claramente confundida lo mira con los ojitos grandes, no lo entiende, quiere gritarle... pero aprieta la servilleta con su manita azul, tiene ganas de llorar... pero aprendió con él a escribir esas ganas en una libretita (su libreta rosada, llena de mariposas azules y flores multicolores, que a menudo deja olvidada y de cuándo en cuándo reencuentra, para guardarla en su caótico bolso y
perderla otra vez)


Él la mira casi comprensivo, es todo un Fama, tan Fama que no se toma la molestia de percatarse que es rojo, los Famas son rojos o grises, pero jamás verdes. Aunque eso de los colores es demasiado Cronopio como para que un Fama de su altura se preocupe siquiera.

Ella lo mira, lo recorre con la mirada y lo dibuja con tizas de colores en la pizarra de su corazón... sonríe para sí misma, ama la manera en la que él tiene previstas todas las situaciones y logra manejar todos los imprevistos.

Él la ve, le habla con algo de rudeza para que fije toda su atención en lo que va a decirle (sabe que siempre tiene su atención)

"Eres una Fama, te vi y te reconocí Fama..." Ella no entiende...
"Una fama jamás se enamora de un Cronopio"

Ella lo escucha y su corazón hace música, y quiere anotar en su libreta, pero dibuja en la libreta y escribe en las tortugas y en todo lo que parezca pizarra...

"Te lo digo... eres ua fama que hace caridad y entretiene a los cronopios haciendoles pensar que un dia pueden alcanzar una fama... pero es solo caridad... caridad hacia tu propia vanidad... porque ningún cronopio estaria a tu altura... y siempre siempre es un juego... porque todos los que se deslumbran con tu actuar, lo hacen porque son cronopios... porque un fama jamás caería en esos juegos... un fama es un fama"

Y le pone más azúcar a su café, la mira y se permite sonreírle con los ojos... para ella sus ojos son como el sol.

Ella no entiende muy bien... al parecer él la prefiere Fama, aunque ella le ha advertido que no es una Fama... los cronopios verdes tampoco la quieren mucho, no pueden evitar criticar el perfeccionismo por dibujar o escribir con minusiocidad sus sentimientos cronopios...

Azul... sí, ella es azul... si fuera verde el joven alto como árbol y deslumbrante como el sol jamás la hubiese mirado... aunque él niega que la mira, ahora lo admite siempre y cuando ella se reconozca una Fama que juega a enamorar Cronopios... pero los cronopios no se enamoran de las Famas, ellas son sólo tentaciones pasajeras

¿Cómo comprobarlo? ¿La habrá amado un Cronopio? ¿Ella amaba a un Cronopio que parecia Fama o a un Fama que jugaba a ser Cronopio?

Le dan ganas de jugar a 'canta-llora', pero se entretiene en una pelusilla blanca que viaja por el aire de otoño, llegó ahí de seguro porque están cerca del parque... cierra los ojos y respira con delicia la brisa extranjera de la tarde, mientras piensa que en París las pelusitas de la tarde le dirán 'Bonsoir' y ella responderá en francés, pero con acento italiano 'bonne soirée à toi aussi'



Lo mira y él está satisfecho, ella se pierde en el destello de sus ojos, él con toda dignidad le pregunta si entendió su larga explicación sobre el orgullo Fama y esas cosas... ella de pronto recuerda y asiente con una sonrisa, al parecer podría ser una Fama, decide escribirlo en su libretita, pero se distrae dibujando una pelusita parisina que se perdió en el Parque Forestal de Santiago.